Tenho notado uma certa ausência de estilo nas coisas que eu escrevo. Acho que isso não é por acaso e em ano de vestibular a única coisa que se pode fazer é pirar mesmo. Os meus pedidos de atenção e as minhas chantagens emocionais, já não surtem o mesmo efeito e são cada vez mais frequentes. Provavelmente algum trauma (ou alguns) fez com que eu me tornasse o que eu sou hoje.
Muitas pessoas não me conhecem; alguns julgam até eu mesma não me conhecer e ser tão perdida quanto alguém na Praça do Correio procurando qualquer lugar para dormir. Daí elas chegam silenciosamente, sem fazer barulho algum, às 3 horas da madrugada quando as pessoas dormem e só você está acordado.
As crônicas - eu amo essa palavra, minha nossa. Elas transformam o universo do leitor de uma maneira única e rápida. E naquelas duas páginas eu me encontro. Preciso fazer uma homenagem, sem desmerecer os outros gêneros, mas colocando em evidência todo o seu "não efeito". Sabe o que é? Percebi o quanto é interessante fazer sem algum propósito. Quando nós vamos ao mercado, compramos no mercado e voltamos do mercado e por mais incrível que pareça, ficamos felizes só por irmos ao mercado. Quando vamos tomar um sorvete, pedimos o sorvete, abrimos o sorvete, olhamos no relógio, o sorvete pinga no chão, chegamos na casquinha do sorvete, nos melecamos, olhamos novamente no relógio - sujo de sorvete, terminamos o sorvete e ficamos felizes mesmo sabendo que fomos com o objetivo de tomar sorvete e conseguimos. As nossas felicidades são muito pequenas.
O planejamento é necessário, mas não é preciso planejar pra ser feliz. Ser feliz é reconhecer em qualquer coisa: em um desafio, em um amigo mudado, na saúde e na tristeza, na alegria e na doença, em todos os dias de nossas vidas o quanto nós podemos ser verdadeiramente felizes.
As crônicas, minha gente, fazem isso. Só quem já leu uma crônica e pôde admirar-se por parecer que o autor disse o que você sempre quis falar - uma grande besteira como aquele momento em que você olha para um ponto fixo e não consegue piscar, apesar de querer olhar pra outro lugar que não seja um traseiro; só quem já leu e que tem essa sensação de "ele está falando comigo" é que pode ser mudado. Perceber pode ser uma maneira equivocada, mas nós com certeza "nos acrescentamos" no que chamamos de nós.

Heleninha

Deixei Helena de lado. A menina morre, deixa algumas pessoas sentirem saudade e quer que eu conte de todas as suas fantasias? Eu, pra falar a verdade, nunca gostei dela. Ele viveu em um tempo que as pessoas achavam que mentir era mais fácil e todas as crianças foram criadas assim.
Por isso, não passava de uma menininha mimada e muito da mentirosa. Acreditava, a boba, em amor; só porque ela era, ridiculamente, apaixonante.

Homens,

Acreditava-se que um país seria criado. Nele, as diferenças não existiriam, uma nova religião seria seguida e ninguém passaria fome, nem frio, nem sede. Este seria um fenômeno, maior símbolo de igualdade entre os "tão iguais quanto os outros". Nossas percepções seriam idênticas; isso significa que o amor seria explicado da mesma forma para todas as pessoas e elas o entenderiam apenas ao definí-lo. O ápice desta proximidade entre os homens seria a origem de um novo adjetivo. Ninguém sabe explicar qual sua utilidade, mas ele, definitivamente, é sublime. Nenhum homem poderia desafiá-lo ao dizer que ser solidário é o máximo ou que sua parte já estava feita e que como ser-humano, sua hora havia passado e ele só queria descansar eternamente. Ser humano perto dessa nova qualidade era só o suficiente.
Sinto muito em dizer, mas tudo isso é mentira. Nós já conhecemos as nossas capacidades, só não entendemos ainda que o modo como enxergamos a humanidade é sempre nosso.